Semana de Luna nueva por las noches, envuelta en brumas hoy, en la humedad ambiente su brillo empalidece y amarillea su corona. Antes parecia paliar esa sensación de vacio existencial. Bastaba mirar su brillo para soñar, bastaba una pequeña ilusión, como una vela que va derritiendo su esencia, derramando su combustible en crestas de cera que abandonan su pertenencia al tronco madre, para morir despacio. Mientras la encendida mecha y su flama se mueven al compas de las ondas que se crean en los altavoces, que lanzan presiones convertidas en ondas. Para ser escuchadas y sentidas, muriendo en los compases al son de la llama, que se apaga. La ilusión que era vana, la soledad del alma abandonada. Sin compañia ni comprensión.

Dias tristes, de incomprensión, de falta de armonia, de pìedad ajena y compasión. Quede Luna en su cielo humedo y amarillo apagado. Quede el poeta en su rincón apagado.